Hoy tengo la ventana abierta. Me pregunto por mi segundo en el universo, por los crepúsculos que dejé escapar, por la infancia cerca del mar. Tus ojos eran el infinito. Nunca me fui a vivir al país de los que olvidan. Las palabras se me resquebrajaban, se me gastan en cada escritura, se me vuelan en cualquier callejón de esta ciudad sin amor. Hoy resigno significados, metáforas y giros. Quiero escribir, sólo eso.
windows and words
escrituras
contemplación
Contemplaba los rocíos de la mañana. Tenía la sed inagotable de los vivos. Tenía el movimiento inasible de la música. (Era quizás la música). Supo derrrochar la alegría; en ocasiones, pidió prestada la tristeza para parecerse al resto. Le tembló el pulso cuando encontró al amor.
Luego soñó, amó, quiso, sintió, se perdió en el infinito, como todos.
tareas imposibles
metáfora
afternoons
1
Las tardes de la infancia eran habitadas por silencios, un intenso sol que lo inundaba todo, unas aventuras imaginadas a la hora de la siesta.
2
A la distancia las tardes se nos confunden unas con otras. En un instante estamos tomando la leche mirando Mazinger Z a la salida del colegio, al otro cursamos Principales Corrientes del Pensamiento Contemporáneo con Moreno.
3
La tarde suele tener ciertas insistencias: el trabajo, el mate, un poema cansado de escribirse. La tarde muere en el ocaso, que es el momento de la soledad, de las sombras que se alargan, pero también la hora de ciertos reencuentros, de amantes demorados que aparecen.
vida y otras cuestiones
Todos los días nos miramos un poco. Escribir es moverse. Acodados en la barra de un bar comemos unas empanadas con M.D.B.. La noche nos encuentra en un punto álgido de la conversación. Discutimos la vida, la historia, que son nuestros autorretratos; todas las decisiones están doblando la esquina, son urgentes, pero disfrutamos la copa de vino como si fuera la primera. Para ella, la vida se escribe cruzando el Atlántico. Yo siempre elijo jugar de local. Irse implicaría extrañar mucho, y yo ya extraño estando acá. Se va a los pocos días. En el bolso lleva la cámara, papeles varios, sueños, horizontes, regresos.
soles
ciudades secretas
En cada ciudad existen ciudades secretas. Creemos, en nuestra vanidad de hombres, que las habitamos, pero son ellas quien nos colonizan. Las calles nos guían, nos llevan de acá para allá, nos caminan en su aparente azar y toda coincidencia ya fue pensada. Incluso cuando viajamos, llevamos nuestra ciudad a cuestas; se disimula en recuerdos, en una esquina, en alguien que cruzamos.
Hay quienes han dicho que, en realidad, nunca salimos de la única patria que habitamos: nosotros mismos; con nuestras alegrias, fantasmas, sombras, amores.
interior
Todas...
...las palabras ceden ante el encanto del
amor.
Todas las lluvias esperan con ansias a que llegue el
amanecer.
Todos los hombres trajinan largamente y en vano sin perder
el alba,
las esperanzas,
los amores.
amor.
Todas las lluvias esperan con ansias a que llegue el
amanecer.
Todos los hombres trajinan largamente y en vano sin perder
el alba,
las esperanzas,
los amores.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)