las formas


Miró las estrellas, el mar, quiso recordar su forma de escribir, escuchó en el silencio, recorrió los caminos de la libertad, dibujó una línea en el horizonte, que, pensó después, tenía una forma, y esa forma un contenido, y el contenido, significado, y el significado sentido; era, se dijo, un gesto; era, se volvió a decir, amor.

Luego, volvió al mar, a las estrellas, a su titilar, a recordar sus formas de escribir, al silencio, a la libertad, a los horizontes, a ella.

artificios

Luego, todos, en el crepúsculo, saldrían a sacar esas fotos, a secretear esos versos, a describir la luna derramada sobre el Atlántico; pero nadie -pensaría él- sabría de su belleza, del íntimo artificio que las lágrimas ensayan en sus ojos.

nubes

Las nubes, en su azul, se funden con el mar.

A su orilla, descansan historias,

relatos que se agitan.

Esa chica,

sueña amor,

el otro, el que sacude una mano,

muere un poco todos los días.

Las nubes desaparecen en el horizonte,

o nadie las ve, lo que es lo mismo.

Miren al escritor, resplandece con cada palabra, sus manos inquietan historias, tristes, alegres, nada que no se encuentre en un fin de año o en un año nuevo.