el blog del fondo de la calle

1 millón de años

2011-08-24T20:27:00.000-07:00

desde mi ventana

2009-08-24T11:54:00.000-07:00

sepias

2009-08-11T15:40:00.001-07:00

dia del amigo

2009-07-20T07:24:00.000-07:00

flores nocturnas

2009-06-29T17:33:00.000-07:00

Recostado en el jardín, mira las flores nocturnas, así, con el aire, con las nubes en lo alto, con la escritura invisible del viento, las mira crecer, recostado sobre sí, absorbe el lento aroma, escruta el orden secreto, de él, del jardín, mira rescotado, las flores, sobre sí, vuelven, palabras, imágenes, sobre sí, mira, ahí, en el jardín, la noche que lo envuelve, y lo aleja, de sí, de las flores, de las palabras, de las imágenes, mirando mirar, aquello, sobre sí, sobre todos todo.

esquina

2009-06-24T14:09:00.001-07:00

sobre de madera rosa

2009-06-19T12:28:00.000-07:00

Tengo un mandala
pintado en Jaipur
bajo un vaso con agua con dos gotas de gin
Una trampa cazadora de espíritus del Japón
y un espejo que atesora el origen del sueño
Una muñequita vudu
con los miembros zurcidos con pelo de cabra negra
Una pulsera con semillas sagradas
florecidas y perfumadas
Tengo un manuscrito
sin rótulos ni tapas
con grabados de una mujer partida en tres
Una mascara del Durbán
y una rueda mágica enlazada a un asno
Una falda turca de un ajuar
y un retrato grabado sobre madera rosa
Serenidad escrito en una lengua muerta
con sangre de niño y de casadera
Y sobre un formidable insecto embalsamado
con los ojos picados por querer aparearse
Con las alas cuarteadas y todavía con sangre
una imagen tuya conmigo fuera de plano.

de Gabo Ferro

eleven

2009-06-16T14:15:00.000-07:00

hacia el bajo

2009-06-14T18:31:00.000-07:00

jazz

2009-06-11T20:25:00.000-07:00

caballo de cartón

2009-06-10T17:02:00.000-07:00

de Joaquin Sabina

Cada mañana bostezas, amenazas al despertador y te levantas gruñendo cuando todavía duerme el sol, mínima tregua en el bar, café con dos de azúcar y croissant, el metro huele a podrido, carne de cañón y soledad. Tirso de Molina, Sol, Gran Vía, Tribunal, ¿Dónde queda tu oficina para irte a buscar? Cuando la ciudad pinte sus labios de neón subirás en mi caballo de cartón. Me podrán robar tus días… tus noches no. Que buena estás corazón, cuando pasas grita el albañil el obseso del vagón se toca mientras piensa en tí, la voz de tu jefe brama “estas no son horas de llegar” mientras tus manos archivan tu mente empieza a navegar. Tirso de Molina, Sol, Gran Vía, Tribunal, ¿Dónde queda tu oficina para irte a buscar? Cuando la ciudad pinte sus labios de neón subirás en mi caballo de cartón. Me podrán robar tus días… tus noches no. Ambiguas horas que mezclan al borracho y al madrugador, danza de trajes sin cuerpo al obsceno ritmo del vagón, hace siglos que pensaron: “las cosas mañana irán mejor” es pronto para el deseo y muy tarde para el amor. Tirso de Molina, Sol, Gran Vía, Tribunal, ¿Dónde queda tu oficina para irte a buscar? Cuando la ciudad pinte sus labios de neón subirás en mi caballo de cartón. Me podrán robar tus días… tus noches no.

hoy es siempre todavia

2009-06-09T17:51:00.000-07:00

Recostarse en los jardines a contemplar las flores nocturnas, mirar las lunas enrojecidas en la madrugada sobre el mar, creer que uno ha terminado alguna tarea; ejercicios del instante, del ahora, del mientras tanto.

Qué paso,

el hoy nos acosa con sus vestimentas,

dónde esta la libertad,

si la fuimos a buscar.

Dónde estamos nosotros,

que nos fuimos caminando por las calles que nos inventamos.

espejos y sueños

2009-06-04T09:53:00.000-07:00

Las tardecitas en el sol me tienen preso,

vamos arrinconando inviernos,

qué cosas has hecho,

todos los espejos devuelven ecos

y ahora a dónde vamos,

donde curan sueños

afternoon

2009-06-03T10:21:00.000-07:00

otoño

2009-05-31T17:21:00.000-07:00

te leo en la punta silenciosa de las gotas de rocío que descansan, efímeras, en las puntas de las últimas hojas verdes de otoño

musicas

2009-05-20T18:01:00.000-07:00

el sonido que escuchas es la soledad que invade todo aquello que haces en las noches que vas a saborear el aroma de las flores nocturnas

viaje

2009-05-17T13:37:00.000-07:00

Viajamos entre la tormenta,
después de la explosión de Dios.
Cada relámpago nos muestra
fantasmagóricos de amor.
A cada paso se hunde el lodo,
salta un reptil, acechan diez.
Cada segundo es como el cobro
de lo que resultamos ser.

de Expedicion, de Silvio Rodriguez

expedicion

2009-05-16T11:30:00.000-07:00

todos los cielos, el cielo

2009-05-14T20:55:00.000-07:00

vi nacer las flores nocturnas,

me vi fumar solo,

el aroma insaciable de las calles humedas,

los transeuntes desconocidos,

esperanzado en mis quimeras,

en los relatos imposibles,

en mis lunas recortandose sobre las nubes blancas de la noche,

en los cielos fugaces,

te vi a vos,

te vi,

y no supe ver mas nada.

"breves países de felicidad"

2009-05-13T13:30:00.000-07:00

Julio

2009-05-13T11:21:00.000-07:00

"Sí, pero quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette, saliendo de los portales carcomidos, de los parvos zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas..." (cap 73).

unidad de lugar

2009-05-10T17:39:00.000-07:00

¿Cómo llegaste hasta acá? Andaba perdido. Hice varias cuadras, crucé la plaza, me entretuve un poco con las nubes y la chica de ojos claros que alisaba el césped. ¿Cómo llegaste hasta acá?

Andaba encontrado. Me empujó un poco el viento. Sólo quería estar sola. ¿Cómo llegaste hasta acá? Por el camino aquel, por la equivocación de mirarte y ver más de lo que veo, por amarte, por soñarte a la orilla, entre la arena, por recordar la foto que saqué de la luna.

Ahora si, los dibujo a todos, estamos en un bar: el perdido toma algo en la barra, tararea canciones que había olvidado; la chica fuma y lee apuntes; el otro, yo, sólo quiere verla y contarle todo y después recordarla a la hora sin sombra, el perfume y los gestos y las palabras y todo en este sitio, en todos los sitios, en todas mujeres, en los perfumes y en las músicas que de ella tengo.

espera en la Ciudad de Cristal

2009-05-09T17:46:00.000-07:00

"Como una gota fui de la marea, la playa me hizo grano de la arena"

2009-05-08T06:26:00.000-07:00

Vida y otras cuestiones

2009-05-06T08:59:00.000-07:00

Existo en las palabras.

Me giro lingüístico de un tiempo a esta parte.

Encerrado entre las descripciones del mundo, en la conformación bucólica de imágenes bellas, en el contemplar de las flores nocturnas.

En una época, que es esta, nos arrinconamos contra las mesas de los bares del centro a fabular, a imaginar otras vidas, a ser los que tenemos la dicha, el grito, los que amábamos demasiado, los que creemos ser Erdosain y Astier, los que destrozamos muros, los que leemos los clásicos imperturbables, los, que, imitamos, a, Saer, hasta, el, descaro, los que nos juntamos en el patiecito aquel, con las baldosas a cuadros, a fumar y a hablar de política, de literatura, de los que se fueron, de los que se quedaron, los que nos quedamos solos, contra la pared, observando el cielo, los que salimos a la hora del rocío nocturno a caminar, los que vamos a comer recortes de pizza y tomar cerveza, los que hacemos de la vida y otras cuestiones cuentos, relatos, los que jugamos el juego de la literatura y la amistad en cada rincón.

Somos aquellos que se pierden por las calles.

Miranos, estamos en todos lados.

los hombres que estan solos y esperan en la ciudad de cristal

2009-05-05T11:04:00.000-07:00

Crónica Olfativa

2009-05-04T18:16:00.000-07:00

cuento leído en el Rosa Molesta Club

La máquina expende el boleto y huelo a través de la ventanilla semi abierta el aroma gris del ricachuelo por última vez en el día; se me antoja una sensación brumosa y pesada, que se empasta sobre las paredes de mis fosas nasales. Ahora en el colectivo, el asiento que exhala plástico viejo, gastado de las posaderas ajenas. El viaje es tranquilo a pesar de los saltos del 29 contra los últimos adoquines. Acaso la mujer del asiento de adelante huele a jazmín; me acerco un poco, es inconfundible: son rosas y agua fresca y maquillaje; la mujer, me digo en mi silencio de pasajero, posee el aroma de la juventud marchita. Se asoma la Plaza de Mayo y el aire se vuelve un poco tóxico. Quizás sea la acumulación de colectivos que ha formado la nube negra que me hace toser. Es imposible capturar olores, los ojos arden y la nariz pica. Llegando al obelisco el viento limpia un poco mis sentidos, pero todavía no sé por qué la dejé. Hipotetizo: ése día que llegué antes del laburo el saquito rojo que siempre usa desprendía el hedor de esa colonia para hombres que suele usar el ex. Será el sol que me nubla la vista el que me hace respirar el aroma incierto de las margaritas. Ya camino por los bosques de Palermo. Hay mucha humedad y los chicos pasan transpirados en bicicleta. Huelo la risa, el jadeo, las conversaciones que se ensayan a la orilla del lago. Tengo sueño. El tipo del carrito me pone una manzana acaramelada en la nariz. “¿Quiere?”, dice. El olor de las manzanas se me vuelve insoportable, me transporta al ’89, cuando mi viejo había perdido el trabajo y siempre comíamos fideos de sémola y las manzanas machucadas que descartaba el verdulero. El césped descolorido huele a nada. Hipotetizo: creo que ya no la amo, me importa poco lo del ex, que se la aguante él. Mi sobrina me pregunta a que sabe la vida. Mi sobrina hace preguntas imposibles. Le respondo: a helado de frutilla y dulce de leche. La contestación le satisface tanto que me pide diez pesos para un helado. Por el oeste se anuncia el ocaso, todo se vuelve tenue y huidizo por aquel sector y los deportista se sacan sus abrigos y las abuelas toman café con leche. Los aromas se transforman, lo invaden todo aprovechando las sombras que se alargan. Camino por la avenida y siento el café expreso y el humo blanco que despiden los autos. Hace frío y el frío congela narices. El que deja debe tener las cosas más en claro, me digo –uno siempre se está diciendo cosas, me digo que me digo-.

Vuelvo al departamento. Estoy solo. Ya poco queda de sus olores, que eran su presencia en la mía y sólo como un recuerdo me queda el boleto, el riachuelo, el asiento, la mujer, el humo, el viento, el saquito rojo, las margaritas, las transpiración, la risa, el jadeo, las manzanas, el césped, el helado, el café.

contemplación

2009-05-01T16:26:00.000-07:00

Miró.

La mano en la barbilla –era, si, en la barbilla, la mano, una marca, una especie de entrada a ese mundo–, las cejas arqueadas, los ojos que escrutaban la superficie de pinceladas de acrílico. Las líneas formaban una figura; un sombrero; debajo, un rostro; en su interior, una expresión; luego, un cuerpo que se esfumaba poco a poco y se unía, en imperceptible amalgama, con el fondo: un frondoso bosque, espeso, de hierba, yuyos, pequeños arbustos traídos del mediterráneo; en los vértices superiores, el cielo celeste que se perdía en un frío blanco.

Observó largo rato.

La mano, la barbilla, los ojos, las cejas. El acrílico era, ya, como un mar embravecido; cada pincelada era un golpe furioso, una declaración del falsificador, del artista que jamás será reconocido, del hombre oculto.

Sus ojos captaron lo apócrifo.

Ahora, en sus bolsillos, las manos. Su boca lanzó un enunciado: “El cuadro está en perfecto estado. Puede estar seguro de la legitimidad de su adquisición”.

La mirada dura.

Sus manos estrecharon las de la señora.

Salió.

Contempló el cielo.

Sus manos, sudadas, palparon los billetes. Ensayó una mueca, quizás una sonrisa.

Después, se perdió para siempre en los confines de esas construcciones contemporáneas que los algunos llaman urbes.

Café Lumiere

2009-04-29T13:51:00.000-07:00

lecturas

2009-04-15T14:42:00.000-07:00

la vida al pasar

2009-03-26T18:32:00.000-07:00

Barremos bajo la puerta lo mejor de los sentidos: la luz amarillenta de la lámpara, lo que ha quedado del atardecer, ciertas sonrisas que contemplábamos hasta ayer. Quedan los humos de los cigarrillos, una metáfora del tiempo que ayer fue hombre, sobres de cartas vacíos.

Después nos sentamos en la puerta de nosotros mismos. Nos vemos pasar como quien se toma el último vasito de la fiesta. Al principio no nos reconocemos, pero luego de un rato, fingiéndonos otro, nos preguntamos cómo andamos y que era de la manía de dibujar tipitos de mirada triste en los umbrales de los bares del centro. Qué era de la chica esa que le inventaba alas a las personas y decía que todos se habían ido a otra parte.

Y ahora sentimos el aroma que hemos sido y dejamos entrar la noche por todas partes y somos alegres y tristes a todas horas.

En el bar

2009-03-22T17:08:00.000-07:00

por Chara

llueve sobre buenos aires

2009-03-14T16:48:00.001-07:00

cosas mias

2009-03-12T11:05:00.000-07:00

alimentos terrestres

2009-03-05T12:45:00.000-08:00

Caminó por las calles del centro -con ese torbellino de ideas que solía acosarlo-. Luego fue a parar a algún bar de Corrientes. Se topó con los desconocidos de siempre, las barras de amigos, el tipo que nunca se había ido, la colección de artificios de algún escritor podría producir esa fauna. Papel y lápiz. Hiló palabras, ciertos puntos, descompuso imágenes, como cuando juntaba flores rotas en jardines secretos.

contemplación

2009-03-04T12:04:00.000-08:00

Estábamos, todos, nosotros, en el contemplar, en esa visión, fugaz, hipnótica, como el humo del cigarrillo, de ese atardecer veraniego.

luna esfumándose detrás del eterno edificio de la costa de Claromecó

2009-03-02T09:55:00.000-08:00

Manitos de lluvia.

2009-02-27T04:47:00.000-08:00

por celeste eme y juan de

Abrir una caja de cigarrillos es abrir un hombre de sombrero, una mujer de manos blancas que espera en una esquina desierta al hombre de sombrero, que camina por la calles de su barrio, fumando al paso, sabiendo que es una oscuridad de si mismo, pensado que sus pies son ridículos. Mientras que tararea melodías apáticas. Abrir una caja de cigarrillos es cerrar un lucero. Un poco como colorear sus ojos, sus manos firmes, sus calles que se oían de tiempos viejos, de candelabros que ya no alumbraban más que cuerpos que se proyectaban en la historia. Inclinó la cabeza, acomodó el sombrero y pudo contemplar su espectáculo.

Salgo a fumar, el trabajo es tranquilo, estoy solo, puedo hacer las maletas y dar una vuelta, aunque mi cuerpo siga fijo en lo que fue una maquina de escribir. Entonces salgo, ahora si llevo mi cuerpo, porque mi cuerpo durante ocho horas le pertenece a los deberes pagos. Pero salgo, hay una llovizna pegajosa que son como pequeñas manitos mojando mi cuerpo, prendo un cigarrillo largo y hundo mis ojos en los barcos también mojados, también llenos de esas manitos invisibles. Entro tan solo para confirmar que mis ojos siguen mojados, y mi cigarrillo aplastado en el suelo, por mis pies ridículos; salgo a fumar, salgo, la llovizna en la cara, ya no amanece más por aquí, la bruma se lo ha llevado todo en los últimos años. Encuentro poetas muertos en la rivera, amarrados a pinturas de Berni, con pescados figurados. Llovizna, rostro, el río inmenso en las pupilas de la muchacha pálida.

Ahí voy y nada más. Abrir un paquete de cigarrillo es irme, sabiendo que el reloj marcara las 15 horas y estaré ahí, mañana, pasado y así los días. Y así los meses. Abrir un paquete de cigarrillos es cerrar los ojos y ver a la mujer en la esquina, fumando, con sombrero y esas manitos de lluvia tocando su pelo.

había

2009-02-26T04:33:00.000-08:00

por juan de y celeste eme

Había animales invisibles en sus ojos, en la pupila latía la sombra azul de un viejo caballo, en sus párpados, una mancha semejaba un tigre; la boca ardía de amarillos pingüinos que corrían por escaleras viudas. Su geografía, su mundo, él como receptáculo mudo de formas que anidaba como cuerpos, como todos otros que se escabullían de la mirada ajena, de esa cosa que robaba, y su corazón es una licuadora de mares obscenos, crepusculares mares de botellas sin pergaminos.

Sus vestiduras inexistentes y asimétricas, las marcas del tiempo que expresaba cierta lentitud del mundo; la suma de seres, sólo al final, formó una clase de animal. Pero era un hombre muerto en si misma.

El encuentro

2009-02-25T05:23:00.000-08:00

por juan de y celeste eme

Atardecer. Caminó al azar por unas cuadras, sin embargo el mapa que descansaba en forma de bollo en el bolsillo derecho indicaba una dirección; la dirección un destino, el destino, ciertos acontecimientos –cadenas de hechos gustaba decir– que al presionar el timbre se desencadenarían. Espero intensos minutos desojados. Abrió la pequeña puerta con forma niño, y en sus adentros una pequeña caja gris. La leyenda sobre la diminuta caja rezaba ¨Aquí la mas prolongada verdad¨. Puso la pequeña caja en sus manos frías. Fue hacia el subte y bajó en la estación Cortázar. Allí esperaba ella. “El pergamino por la caja”, dijo. Los objetos cambiaron de manos. “Es hermosa” pensó y se perdió por las calles de San Telmo. Ahora sabría el secreto. Las palabras se abrirían como un cofre, pero el miedo era la canción en sus noches saladas, de compañía solitaria, y palabras zurcidas por viejas memorias. Lo revelado haría, pensó, que todo perdería un poco de sentido. Todas las búsquedas serían ya, vanas, estériles. ¿Cómo deshacerse del pergamino? Era la misma pregunta que como deshacerse de uno mismo, de los días escritos y borrados. La prolongada verdad es un pequeño vacio eterno que llevamos entre las manos.

La noche del cuerpo de otoño

2009-02-24T04:32:00.000-08:00

escrito en colaboración con Celeste

La noche no era un golpe, pero así lo sintió. Frunció el seño, miro a su alrededor y maldijo el día que lo habían condenado a conquistar a esa mujer. Aunque los golpes, eran cantos enjaulados por la oscuridad de sus senos melancólicos y azules, para dos ojos con sombrero ausente y bocetos para la vida de los otros; los otros se ofrecían esa noche como viles asesinos de la pasión, la mujer, creo, me miró, pero me miró y fui suyo. Nada pude hacer, nada pude accionar sobre ella que no fuera un hermoso escupitajo violeta, hecho por la rabia de los zapatos mojados y el resentimiento del cuerpo. Mi cuerpo era una colección de hojas de árbol de otoño desaparecido a punto de volar. Me quebré. Fui suyo y no fui más nada. En las noches de invierno supe recordarla como una musa marchita, como algo que se borroneaba con el tiempo. Ahora, ya triste, aunque la primavera siempre será sangrienta en su sexo de hada. Y sus manos demoniacas arranquen sus frutos, miro

llover y lloro, todas, cada una de estas palabras. De estas palabras solo lloradas.

sólo gente

2009-02-20T05:09:00.000-08:00

El amanecer se despliega sobre las vías.
Las personas, en su dinámica
inminente,
se dirigen hacia lugares de trabajo.
Poetas,
artistas del hambre,
músicos,
pintores,
rebeldes,
eclécticos,
mercachifles de la nada,
mujeres que han sobrevivido a algunas historias de amor,
amigos del alma,
escribas,
ilusos,
actores de la vida y de los otros,
aquellos que se emocionan cuando terminan un libro,
aquel tipo que no podemos recordar,
los amores, las amantes, lo imposible, lo imborrable
y los simples contempladores se esconden bajo la existencia muda del trabajo.

desidia

2009-02-18T04:56:00.000-08:00

la imagen es el film sueco Du levante (2007) de Roy Anderson

racimos de sombra

2009-02-16T11:05:00.000-08:00

Esta noche, no lejos de aquí, se oirá un rumor, ruidos apagados; serán los amantes, serán los amantes que se confunden en las sombras que los árboles despliegan a las horas de la nada.
Ellos serán murmullos, agites, el amor como presente absoluto.

amanecer en Claromecó

2009-02-12T09:01:00.000-08:00

Hoy las palabras no me dicen mucho.

durante el atardecer

2009-02-11T09:12:00.000-08:00

aventurista

2009-02-09T18:56:00.000-08:00

Bajo una estación antes -para sorprender(me)-; después finjo un poco de indiferencia hacia los comentarios de Carlos acerca de la necesidad intrinseca que tiene de desarrollar y escribir historias (siempre) intrincadas, atrapantes y kilométricas; "La aventura é finita", me recuerda Carlos; plantea mundos dispares, donde los cruces son ley, donde la superposición quiebra un poco las jerarquías, donde el conserje es un Dios menor, donde el escritor, un pobre tipo; Carlos pide una bebida amarga, típico gesto que repite cuando me viene a visitar; es un bar, esto, me dice; en donde vive Carlos no hay bares, sino confiterias y gente con demasiadas cosas que perder; ahora piensa otra historia: tiene conspiración, próceres que se cagan a trompadas, viajes a ningún lugar, personajes solitos, héroes que no se afeitan por las mañanas; me dice que ha optado por cierto cinismo en las relaciones con las mujeres; "Me sorprendes", le digo; vamos al Museo a contemplar, luego caminamos, yo saco fotos; en Ghandi hablo con una mina que quería comprar algo de Saer -descaradamente recomiendo cosas que no he leído, invento alguna anécdota de un tío mío con Saer en un aeropuerto para atraerla; la chica apenas deja una sonrisa y se pierde por Corrientes-; volvemos a casa, tomamos cerveza, hacemos on line un cadaver exquisito con Gus -un admirado artista-; después describimos al mundo en forma maravillosa, recordamos las bellas mujeres que nos han quitado el sueño y el día va apareciendo en el cielo, nada más.

"downtown New York"

2009-02-06T11:29:00.000-08:00

Pequeño dibujo de quien aquí escribe, inspirado en "Downtown New York", fotografía de 1947 de Cartier-Bresson

respiración

2009-02-04T18:58:00.000-08:00

Temprano, claridad, colores fríos que se vuelven tenues.
Ojos, abiertos, almohada, pereza, cierta sensibilidad en los labios que le producían una sensación melancólica, errada, ausente.
Se levantó.
Ejecutó una, dos, tres, veinte acciones que suponían un mundo.
Salió.
Realizó toda una serie de tareas por las cuales recibía un pago mensual.
Volvió a donde veía habitualmente la claridad, los colores fríos que se vuelven tenues, lo temprano.
Durmió.
Un día todo eso se quebró.
Las acciones no condujeron a un mundo, sino a un rostro, el rostro a un cuerpo, el cuerpo a un sentimiento, el sentimiento a una palabra, que no se escribirá aquí.

Temprano, claridad, colores fríos que se vuelven tenues, respiración, cabellera, labios, acciones que conmueven cuerpos,
y
los
cuerpos
mundos.

cadaver exquisito

2009-02-03T18:27:00.000-08:00

por Carlos D., Gustavo S. y Juan D.

El alma puede ser modificada sin previo aviso...

... a menos que sea un alma inconmovible y múltiple,

como todas las almas, pero, pensó después, mucho después cuando se supo un ser tardío...

que solo los peces ciegos pueden ver la oscuridad donde no llega la luz...

de qué demonios hablas? - aseveró de pronto el Mariscal. _Vístase. - Ordenó.

Y se vistió. Luego, se fue. Se fue. Así, sin ser más de lo que era.

Al otro día, apareció lleno de alpiste, había dormido en el establo, junto a las gallinas

Cuando se enfrentó de nuevo al Orden, eructó una pluma.

Pero la pluma, lánguida, solo fue un suspiro amargo, triste, apenado, del ser, del recto camino que seguimos cuando estamos así, en el lugar de los otros.

El orden realizó una kermese donde, además, se pudo divisar la Luna y algo de Plutón haciendo lupa con una gota de rocío

Y entre tanto derroche cósmico, las almas finalmente se confundieron en una sola!

Y concluyó ese crepúsculo, en su rostro, en sus ojos, en los gestos de todos los hombres que han sido y que serán.

Tanta hermosura desmesurada provoco, sin embargo, el efecto contrario de la tristeza y la frustración

que es el FIN

paisajes

2009-02-02T06:48:00.000-08:00

Y ahí estaban, aguardando, implacables, los paisajes cotidianos, las voces, los rostros, los amigos, las dinámicas del mundo, las palabras por escribir, las posibilidades, los mundos nuevos, nuestros pequeños libretos y la improvisación.

las formas

2009-01-25T05:16:00.000-08:00

Miró las estrellas, el mar, quiso recordar su forma de escribir, escuchó en el silencio, recorrió los caminos de la libertad, dibujó una línea en el horizonte, que, pensó después, tenía una forma, y esa forma un contenido, y el contenido, significado, y el significado sentido; era, se dijo, un gesto; era, se volvió a decir, amor.

Luego, volvió al mar, a las estrellas, a su titilar, a recordar sus formas de escribir, al silencio, a la libertad, a los horizontes, a ella.

artificios

2009-01-18T13:04:00.000-08:00

Luego, todos, en el crepúsculo, saldrían a sacar esas fotos, a secretear esos versos, a describir la luna derramada sobre el Atlántico; pero nadie -pensaría él- sabría de su belleza, del íntimo artificio que las lágrimas ensayan en sus ojos.

nubes

2009-01-02T11:15:00.000-08:00

Las nubes, en su azul, se funden con el mar.

A su orilla, descansan historias,

relatos que se agitan.

Esa chica,

sueña amor,

el otro, el que sacude una mano,

muere un poco todos los días.

Las nubes desaparecen en el horizonte,

o nadie las ve, lo que es lo mismo.

Miren al escritor, resplandece con cada palabra, sus manos inquietan historias, tristes, alegres, nada que no se encuentre en un fin de año o en un año nuevo.

al alba

2008-12-18T13:34:00.000-08:00

así, choca, a la mañana, el sol contra la ciudad de cristal.

amanecido

2008-12-16T05:01:00.000-08:00

Iré a pasear por jardines subterraneos, a interrumpir el crujir silencioso de los arboles, a contemplar mi forma de amar.
La naturaleza cifra la melancolía de la mañana.
En aquella esquina, detrás de esa sombra, habitan recuerdos que me distancian.
Por allí paso, soy el que lleva el corazón en la mano y se sonroja después de besarla.

otro poema humano

2008-12-13T05:34:00.000-08:00

Y fue en el momento en que dejó de contemplarla que confundió
a los relojes con el tiempo,
a las margaritas con aquellas chicas que salían a recibir el rocio por las mañanas,
a los sabios con los solitarios,
a las lunas suburbanas con los farolitos tristes de Defensa.

Y fue entonces, en su confusión, no pudo más que ir a pasar el tiempo a los arroyos de la infancia, reencontrarse con amigos queridos, emborracharse de vida, amarla en rincones lejanos.

Kevin Johansen + Liniers

2008-12-12T04:59:00.000-08:00

Cantar, dibujar, escuchar, contemplar, bailar, reir, tomar una cervecita with my little friend, sacar algunas fotos: cosas que se hacen en junto a Kevin Johansen y su banda The Nada sumando los dibujos que Liniers realiza vivo.

afternoons

2008-12-10T19:06:00.000-08:00

Con la luna en tu boca, con ciertos desesperados, con la estela de plata que me regala brisa del río aquel.
Todos los atardeceres,
sos vos,
así,
acurrucada,
con tu mirada triste,
en el infinito.

los colores de la noche

2008-12-08T14:18:00.001-08:00

En el bar...

2008-12-06T13:39:00.000-08:00

...del fondo de la calle hay escritores melancólicos, payasitos tristes, música de pianos, mujeres que hablan del amor, libros perdidos. Todos habitan lo tenue, ciertas penumbras. Se cuentan historias, se hablan lenguas nuevas. Los viajeros son recibidos con cerveza fría y los amantes desgarrados tienen su lugar allí, en el rincón donde está la ruptura y las cosas que empiezan.
Se llega por caminos perdidos, de la mano de guías confundidos o por la simple fuerza de las cosas.

cae la noche

2008-12-03T17:03:00.000-08:00

y si no hay orilla,
y todo lo inventamos,
y así nos va,
y le mando postales de lugares tristes,
y ruego que sea amor,
y si nada nos importa,
y cuando cae la noche, simplemente, viene
y la miro
y pasa el tiempo más rápido,
y yo estoy así, como si nada, y sonrío y sonrío.

21:45, así está claromecó allí y ahora

2008-12-02T15:46:00.000-08:00

alguien, algo, siempre

2008-12-02T13:19:00.000-08:00

No, tengo, la costumbre arrebatada del que camina por el sol, el deseo, nunca, me, sobrevive, voy detrás de las margaritas, miro, absorto, la, luna, después, después de después, describo el estado, del ánimo, y, eso, me cicatriza, sólo un poco y luego, vuelvo, al ruedo melancólico, a, sentirme, uno más, de los tristes que sienten alegría.

cuando entonces

2008-12-01T02:00:00.000-08:00

Cuando eran nada, sólo, miraban, hacían que esperaban, mentían sobre asuntos importantes mientras caminaban por esas callecitas desiertas que, secretamente, tiene el centro.
Cuando eran algo, sólo, sentían, marcaban, pasos, en la noche y, después, se fundían debajo de cualquier racimo de sombra.
Ahora se pierden en los mismos caminos. Cuando se cruzan, se miran un poco, se recuerdan, y van a llorar junto a amigos que beben vino en copas, guardan entradas de cine y se fugan solos a los parques de la ciudad.

SO LONG AGO WAS IT IN A DREAM, WAS IT JUST A DREAM? I KNOW, YES I KNOW SEEMED SO VERY REAL, IT SEEMED SO REAL TO ME

2008-11-25T19:31:00.000-08:00

¿Cuál era realmente su sueño? Hizo todo para descubrirlo. Acaso era el amor, la fuga, el azar vulnerable de las mujeres tristes. Una vez lo soñó. Pero no pudo recordarlo y padeció el olvido y la fatiga en los ojos y la sensación de extrañamiento de los amantes confusos.
El final resultó obvio.
El sueño era la búsqueda misma.

horizonte

2008-11-24T16:07:00.000-08:00

El horizonte es el fondo de todas las calles, es el infinito y más, es la sonrisa inolvidable en los parques que te vi, es rocio y la helada, el martirio y el placer, los años y la magia que tiene su forma de reir en las noches de calor.

Como te pasa a ti, como me pasa a mi.

2008-11-20T18:46:00.000-08:00

Ahora que camino sobre arenas movedizas, nuestra historia de amor se parece mucho a los vidrios empañados de los autos. Me pongo triste y me voy a andar por la costa; me esperan todos los amantes desperdigados, las mariposas moribundas, los que han sido grandes.
En los ojos llorosos iba yo.
En los sueños, habito jardines anochecidos.
Y me quedo así, mirando la Cruz del Sur, disfrutando de le jours tristes.

orillas

2008-11-18T03:47:00.000-08:00

Llegarán a ver los jardines de invierno, el fin de las pequeñas historias, los atardeceres que pasamos visitándonos.
Demasiado tarde irán al mar, pero todavía habrá mucho que contemplar.
Con el tiempo aprenderán a fingir la melancolía en abrazos, en cartas escritas a las apuradas, en el mirar.
Ahora, el brillar del farolito me devuelve su rostro, sólo que ella ya no está allí.

La foto pertenece a María Lilia

vida y otras cuestiones

2008-11-16T18:54:00.000-08:00

Un día le conté cómo estaba; me respondió con té de hierbas y esos poemas que vienen en los chocolates tristes, o fue con poemas sobre hierbas, tristes tés y chocolates derretidos; no recuerdo bien.

cuando sale a caminar por jardines crepusculares, todo se transforma a su alrededor

2008-11-12T18:01:00.000-08:00

Hoy lo vi triste, llevaba esa libretita donde anota todo lo que se le ocurre (después no termina usando nada de lo que escribe); quería tener, me dijo, la luna espejada en el agua, una amante secreta, historias para contar antes de ir a dormir.
Después se fue a algún parque crepuscular; a imitar los serios, a martirizar a las casadas con galanteos de otros tiempos, a hacerse veranos en los inviernos, a reinventar palabras.
Mirá, ahí anda, es el que camina lagrimeando y cagándose de risa de todo.

lugares comunes

2008-11-08T16:03:00.000-08:00

Mientras llueva,

y tengas tengas esa lucecita en los ojos,

mientras tanto, mientras puedas,

y sigas cuidando margaritas en los patios del mundo,

mientras todos callen su amor,

y estemos enteros o en pedazos,

mientras te miro,

y todos las ventanas se abren a mi alrededor.

Luego, vendrán amores burocráticos y las obviedades de los matrimonios.

Pero -quizás en secreto o en silencio- estarás esperando que llueva, que el mar vuelva a inundar las ciudadelas dormidas.

Y te irás a sentar al Botánico, a esperar que todo suceda.

vida

2008-11-05T08:20:00.000-08:00

La banda de sonido de mi vida sería un piano, solo; la voz sería imperceptible, débil.

La imagen es un tipo solo, caminando por una calle como las pinta Hopper.

Las palabras que escriben la historia: libertad, amistad, alegría, soledad, melancolía...

La última parte, dejemos que la cante Silvio Rodriguez:

"Al final de este viaje en la vida quedará

una cura de tiempo y amor, una gasa que envuelva un viejo dolor. Al final de este viaje en la vida quedarán nuestros cuerpos tendidos al sol como sábanas blancas después del amor. Al final del viaje está el horizonte, al final del viaje partiremos de nuevo, al final del viaje comienza un camino, otro buen camino que seguir descalzos contando la arena. Al final del viaje estamos tú y yo intactos, quedamos los que puedan sonreír en medio de la muerte, en plena luz"

21 y 30

2008-11-03T17:14:00.000-08:00

Este es uno de mis lugares en el mundo.

poesía

2008-11-01T07:02:00.000-07:00

poesía de Juan L. Ortiz

los tiempos en la ciudad

2008-10-31T10:15:00.000-07:00

andenes

2008-10-26T12:14:00.000-07:00

en los andenes casi vacíos dejo escapar musicas marchitas, recuerdos de novias, miradas al viejo que recita frases fantasmales.
son, los andenes vacios, metáforas que los arquitectos y los planificadores urbanos arrojan a los rostros de los hombres tristes y melancólicos.

escrituras

2008-10-20T11:22:00.001-07:00

Si en la calle del empedrado,
una tarde pasa un tipito con la cara triste
o quizás alegre,
llevará papeles deshojados,
lapiceras sin tinta,
sueños en los bolsillos,
poesías incompletas,
y esa sensación que le agarra cuando la ve a ella que viene por los senderos que no paran de bifurcarse y hacerse crepúsculos y todo huele a recién hecho y todos quieren vivir en el domicilio de la aventura, que es cualquier parte, y este texto se diseminó y se multiplicó con parafraseos ajenos y el sol que entra por la ventana me recuerda que la existencia es una fortuna que se da una vez.

cada pequeña cosa que hacemos es buena

2008-10-18T16:31:00.000-07:00

"Cada día en su tristeza...", cantaba en voz bajita; arrancaba las margaritas de las casas de las afueras, corría en las noches de calor, se juntaba con la canallada de las esquinas, luego se iba a robar libros a Corrientes. Soñaba con tocar "Las tardecitas de Minton´s" mientras comía unas tostaditas de salvado. Amaba a mujeres demasiado lejanas, soñaba con bosques frondosos donde ir a perderse.
Años después, construyó laberintos de palabras, oraciones que de tan tristes se le rompían en las manos y fantasmas que lo acosaran por las noches.

Impresiones sobre "De antes de un final (historias)"

2008-10-16T17:21:00.000-07:00

Uno. El escenario de De antes de un final (historias) parece ser un mero pasaje, el lugar efímero donde habitan las historias que se van ensamblando a los ojos del espectador. Los relatos saltan, las situaciones estallan, los actores y los objetos son uno y múltiples, los textos se disparan y se viven con entonaciones, improvisaciones, con la fuerza vital de cada uno.

Dos. El bar de la Tatuna es el lugar de la demora; sus habitantes murmuran las mismas palabras, repiten los mismos gestos, todos se mantienen en el tiempo en una eterna espera: la del amor imposible, la del galán, la del golpe de suerte. Ilusos y esperanzados, los personajes aguardan –en el absurdo, en el miedo– la salvación que nunca parece llegar.

Tres. Dante camina nervioso, hace atender los llamados por su secretaria. Está por cumplir años, más de cuarenta, y se preocupa por cuidar los detalles. Lo importante es lo que los otros –los que se excusarán hasta la muerte para evitarlo– vean que las apariencias están en orden. En tanto llegan Pili, insufrible sobrina, y Agustín, el novio de ocasión. Allí comienzan los enredos, las discusiones inevitables y la verdad que se pasan de mano en mano como un fierro caliente.

Cuatro. El Perro estalla en todo el escenario, se desborda, se deja llevar por su propia energía y por la de Leyla –la pobre, la tullida, la arltiana, la usada–; se deja llevar por Tony, el hermano “bien”, en donde viven los restos de humanidad (y urbanidad) que le robaron al Perro; éste sufre, goza, se acurruca sobre las piernas de Leyla para sentirse querido. El Perro es pura pulsión, potencia, violencia; es un chico solito, malquerido, apartado a la hora del juego; es la pasión que su hermano Tony ha dejado de lado por una endeble elegancia, por la impostura.

Cinco. Los Extras viven para sostener la ficción de los protagonistas. Se ponen en los márgenes, se mimetizan con la escenografía, se pierden en las palabras de los otros. Los extras nos cuentan la historia que se vive siempre desde fuera; intentando captar la mirada del productor frenético, hiperactivo, siempre pendiente del teléfono, los extras corren –con sus penas, sus faltas– al ritmo de la marea que los lleva, pero sólo hasta que decidan tomar por ellos mismos la historia y actuar delante todos.

Seis. Pinturería Monte Hnos.: la fraternidad, las peleas, el amor, los lugares que ocupamos, los padres, la casa, los juegos, los roces, lo que somos, lo que no, lo que queremos, la ausencia, los hermanos.

"De antes de un final (historias)" se puede ver durante el mes de Octubre los martes a las 21 hs en el espacio teatral Timbre 4

Las fotografías son de Juliana Fortini.

los escenarios de la soledad

2008-10-14T11:22:00.000-07:00

de la obra Tercer Cuerpo de Claudio Tolcachir

Girona

2008-10-13T09:04:00.000-07:00

Las callecitas de Girona retratadas por la Fotografa argentina Macarena Diaz Bradley

que

2008-10-11T12:34:00.000-07:00

que el amor es, que sucede, que reconocemos a quienes amamos por la forma de extrañar nomás, que los días de lluvia me quedo viendo, esperando los truenos, que el esas flores no, que el libro en que anote lo mucho que te quería, que la playa, que el muro de arena que hacíamos cuando éramos chicos para derrotar la marea, que el arroyo, la primavera, cagarnos de frío a la salida del boliche, que me fui solo, que te fuiste sola, no te encontré, que el mar, que los parisienes, que las cervecita a las siete en casa, que la canción más hermosas es elbulevardelossueñosrotos ("se escapó de una carcel de amor, de un delirio de alcohol, de mil noches en vela..."), que llegamos tarde, que el atardecer, que miro el cielo estrellado.

le mots

2008-10-11T05:35:00.000-07:00

ahora que me escribo esto, no escribo aquello; selecciono las palabras que me escriben hoy: luz, amanecer, mañana, cansancio, alegría, mate, tostadas, Zitarrosa, flores cerca de la ventana, papelitos dispersos con frases que nunca paso, ideas, espera, dibujos tristes, fotos.

cuentos

2008-10-08T08:14:00.000-07:00

-Y si, como no nos contaban cuentos teníamos que salir a robarlos a la hora de la siesta...

y

2008-10-06T08:39:00.000-07:00

y puede oscurecer la tarde,
y nada alcanza,
y salto desde mí,
y todos pasan a saludar,
y las mañanas se nos pasan como tormentas de verano,
y vamos,
y ya pusiste esa música,
y me dejás anotado un beso,
y el corazón,
y dibujo las nubes que te gustan,
y "Sucede que a veces" la escucho para ponerme triste,
y me dejás en todos los bares,
y todos los amantes esta noche caen presos,
y los amigos llaman,
y me enamoro,
y me enamoro.

le jours avec mon ami

2008-10-04T11:47:00.000-07:00

Bailan. La música es la forma, ellos el contenido. Les jours tristes ya pasaron. Bailan. Ella está feliz. A él le agarra la melancolía en la felicidad. Ella que ha viajado a su tierra, dice Botero los pintó una vez. Él está tumbado sobre el césped, callado, mirada perdida, de los que han estado escuchando; ella le acaba de contar una historia -quizás de amor- y luego bebe.

ensayos

2008-10-03T05:58:00.000-07:00

Se despierta la ciudad. Todos viajan a destinos que encierran obligaciones, todos llevan máscaras. El tipo serio, de traje azul oscuro que ojea el diario económico, es un poeta desgarrado; la chica de paso seguro es una amante eterna y desconsolada.
Todos actuamos el teatro del mundo, que es puro ensayo

the dream

2008-10-01T11:55:00.000-07:00

mirada

2008-09-30T12:03:00.000-07:00

los ríos son espejos inquietos,
los amores tablas quebradizas en medio del mar,
tu mirada la salvación, la perdición y esa costumbre de estar demasiado lejos y demasiado cerca.

vestimentas

2008-09-29T13:02:00.001-07:00

Somos las vestimentas de nuestro tiempo, ciertas geografías, un trazo que se dibuja en la inmensidad de las noches que todavía no han pasado.

amigos en el fondo de la calle

2008-09-26T05:44:00.000-07:00

La amistad es una disparidad en sí misma; cansada y radiante, JF está sentada con una copa verde en la mano y la mirada perdida en un punto incierto mientras me cuenta sus historias de amor, sus sentires apasionados (no se lo digo, estas cosas no hay que decirlas, pero es una maravillosa loca de amor); en cambio, LP por momentos parece estar despegado de la vida -"soy El extranjero como vos decís", me dice-, pero descubro con el tiempo alguna de sus pasiones; el error consiste en que uno lo ve ahí sentado leyendo sereno en medio del mate, revistas, diarios y libros que se apilan aquí y allá, el desorden es tal que llego a creer que tiene una razón y hasta una justificación, y ver que en ese gesto sereno no hay pasión uno se equivoca; la existencia no admite pausas y estos dos grandes amigos son también dos grandes apasionados, tienen su estilo, su forma de moverse, su temple, su pliege y su despliege, son buenos (excelentes en realidad) en lo suyo y cada uno a su manera deja su huella en mi cada día.

la ciudad de cristal

2008-09-25T04:12:00.000-07:00

La imposibilidad en las ciudades de cristal es escapar...

"qué tristeza te hace andar"

2008-09-23T15:00:00.000-07:00

días de la vida

2008-09-22T07:52:00.000-07:00

viajo con boletos usados, leo biografías de hombres que todavían no han nacido, me ilusiono con ser un poeta urbano, que rasga palabras en libretitas y termina todas las tardes en el fondo de la calle con sus amigos más queridos.

ocupaciones

2008-09-20T06:18:00.000-07:00

Por las noches hablamos de literatura, por la tarde de música, por las mañanas de filosofía.
Al mediodía comemos sanguchitos y tomamos jugos de fruta. A la hora de la siesta salimos a tocar timbre, a dibujar los bancos de las plazas, a deshojar las margaritas que añoran los enamorados con las manos vacías.

dibujitos al atardecer

2008-09-19T07:01:00.000-07:00

poemas

2008-09-17T17:49:00.000-07:00

me levanto; rebusco una, dos frases poéticas, las garabateo en la pared para no olvidarlas, las grito para escucharlas, les saco una foto para registrarlas; al final del día hay mil poemas, apenas soy uno, bastante malo; tiene libertad, amor, tristeza y muchos horizontes así de grandes.

lunas

2008-09-16T07:55:00.001-07:00

nostalgias

2008-09-15T08:13:00.000-07:00

Una eterna nostalgia nos aguarda en cada esquina. Los instrumentos que ejecutamos: el lápiz que repta áspero sobre la hoja, un verso amanecido, las líneas que forman personajitos tristes.

Más allá, reflejos, los otros, uno mismo. Los sueños eternos, las revoluciones que no haremos, las vidas que nos serán negadas.