Hoy lo vi triste, llevaba esa libretita donde anota todo lo que se le ocurre (después no termina usando nada de lo que escribe); quería tener, me dijo, la luna espejada en el agua, una amante secreta, historias para contar antes de ir a dormir.
Después se fue a algún parque crepuscular; a imitar los serios, a martirizar a las casadas con galanteos de otros tiempos, a hacerse veranos en los inviernos, a reinventar palabras.
Mirá, ahí anda, es el que camina lagrimeando y cagándose de risa de todo.
1 comentario:
esas palabras que no se las lleva el viento sino que se pudren en el papel que se amarillea. ¿quién no las escribió alguna vez?
cariños
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